CONTE DE NOEL

Le vieillard se hâtait seul dans la nuit. Débarquant d'une gare, il devait rejoindre une lointaine station de banlieue afin d'y trouver un autre train. Au tournant de l'interminable rue de cette ville inconnue, il déboucha brusquement sur un terrain vague, profond comme une mer de goudron. Il était tard maintenant. Il s'immobilisa dans le halo du dernier réverbère et alors que le froid l'envahissait tout entier, il eut conscience d'avoir perdu son chemin.
"Tournez à droite puis à gauche", lui avait-on conseillé...
Les détails de son itinéraire remontaient de sa mémoire pleins de confusion. "J'aurais du prendre un taxi" se dit-il.
Il allait rebrousser chemin lorsqu'il reconnut émergeant du bitume nocturne, à la hauteur de ses poches, tout contre lui, le visage blanc d'un enfant. Celui-ci, de ses petites mains, s'agrippa de toutes ses forces à son pardessus et implora:
"Père Noël, montre-moi la chaleur du Paradis, je te prie!"
Sans un mot l'homme souleva l'enfant, l'entoura de ses bras et pressant le pas s'en revint vers le centre de la ville.
"Dis, Père Noël, montre-moi la chaleur du Paradis" répéta l'enfant. Que faire? Chercher un Commissariat? et cette gare, et ce train qui allait partir d'un moment à l'autre!
L'homme marchait droit devant lui. Les façades succédaient aux façades comme des murailles sans fissure, et le léger enfant était lourd à porter.
" Montre-moi, Père Noël, la chaleur du Paradis" réclamait l'enfant d'une façon lancinante.
"Oui, répondit l'homme, fermement, nous y allons".
Ses forces l'abandonnaient. Cependant il distingua devant lui, entourant un jardin squelettique, une faible barrière de bois. Avec peine il l'enjamba et courbé sur les branches agressives, protégeant son fardeau, il se dirigea vers le fond du jardin où se détachait une petite porte vitrée sur la tache livide d'un pan de mur blanchi à la chaux. Il appuya sur le bec-de-cane, celui-ci céda et la porte s'ouvrit. Il se glissa derrière elle et la referma doucement. A tâtons, il suivit un long couloir rempli d'ombres étroites, trébucha sur trois vieilles marches, découvrit sous sa main un chambranle de porte et, à la hauteur habituelle, un bouton qui lui donna immédiatement de la lumière électrique. Celle-ci lui apprit qu'il se trouvait dans l'arrière-boutique d'un droguiste.
"Nous sommes arrivés" dit-il calmement.
L'entrepôt regorgeait d'emballages de toutes sortes. Des amoncellements de caisses multipliaient les coins noirs et formaient des labyrinthes aériens et souterrains. Hétéroclites, des objets brillaient succédant à d'autres, moelleux, aux profondeurs opaques. C'était un délire d'entassement, du plancher au plafond. Seule et nue, dans ce bric-à-brac, une des quatre cloisons accueillait la lumière.
"Voilà exactement ce qu'il me faut" pensa l'homme.
Il voulu sourire à l'enfant, mais celui-ci s'était endormi dans leur chaleur mutuelle, et par ses bras il en estima tout le prix.
Des sapins brosses jonchaient le sol. S'aidant de ses pieds il confectionna un lit de fortune dans le recoin le plus obscur, face à la paroi resplendissante. Il y déposa l'enfant et ôtant son manteau, l'en recouvrit délicatement. 
Puis il s'assit pesamment sur une caisse. Son regard allait alternativement de la cloison enduite de plâtre à un monceau de boîtes cylindriques renfermant des couleurs industrielles.
Un peu plus loin, des balais, des plumeaux, des brosses en tous genres semblaient n'être là que pour attendre sa venue.
Tranquille, il se leva, saisit une boîte de peinture, une deuxième, une troisième et d'autres encore; les éventra, les disposa, en choisit une et, sans prendre la peine de remuer la préparation, la précipita toute entière sur la surface blanche. Il en surgit une étoile. Il recommença son manège avec les autres boîtes et des kilos de couleurs élues giclèrent merveilleusement de ses mains.
Alors, rassemblant balais, plumeaux et brosses, il se mit furieusement à peindre.
Ainsi fit-il, très longuement. Et pour l'enfant comme pour lui-même, chacun fixé dans son propre rêve, le temps perdit sa consistance. Toutefois, silencieuse, la nuit s'écoulait peu à peu. Un lambeau d'aurore blanchâtre révélait déjà la présence de fenêtres inopportunes.
Le vieillard maculé de peintures dégoulinantes comprit que le moment était venu, pour lui, de disparaître.
Sans perdre un instant, s'essuyant les mains le long de ses flancs, il se pencha sur l'enfant enfoui dans le sommeil. 
A regret, il le découvrit de son pardessus, lui substituant quelques nappes abandonnées sur une table. Enfin traversant le capharnaüm sur la pointe des pieds, il éteignit la lumière et s'enfuit.

JARD.